Henri et moi nous étions rencontrés très jeunes. J’avais 18 ans, lui quelques années de plus, et notre histoire avait commencé avec cette évidence tranquille qui dure toute une vie. Après plus de six décennies côte à côte, se retrouver soudain sans lui était une sensation étrange, presque irréelle.
Alors que la cérémonie touchait à sa fin, une adolescente d’une douzaine d’années s’est approchée de moi.
« Êtes-vous la femme d’Henri ? » m’a-t-elle demandé avec sérieux.
Quand j’ai répondu oui, elle m’a tendu une enveloppe blanche.
« Il m’a demandé de vous la donner aujourd’hui. Pas avant. »
Avant même que je puisse lui poser la moindre question, elle s’est éclipsée parmi les invités.
Ce soir-là, seule dans la cuisine silencieuse, j’ai finalement ouvert l’enveloppe. À l’intérieur : une lettre écrite de la main d’Henri… et une petite clé en laiton.
Dans la lettre, il me demandait simplement de me rendre dans un garage numéroté 122, à une adresse en périphérie de la ville.
« Tout s’y trouve », écrivait-il.
Je ne me sentais pas prête à découvrir ce qu’il avait caché pendant tant d’années… mais la curiosité a été plus forte.
Un garage rempli de souvenirs inattendus
Le garage était aligné parmi des dizaines d’autres, identiques. Lorsque j’ai inséré la clé dans la serrure, mon cœur battait à tout rompre.
À l’intérieur, une grande caisse en bois occupait le centre de la pièce. En soulevant le couvercle, j’ai découvert des piles de dessins d’enfants, des cartes d’anniversaire, des bulletins scolaires et de nombreuses lettres soigneusement conservées.
Toutes étaient signées du même prénom : Virginie.
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