Il était mon premier cas en solo : un garçon de cinq ans qui luttait pour survivre sur la table d’opération. Deux décennies plus tard, il m’a retrouvé dans le parking d’un hôpital et m’a accusé d’avoir tout gâché.
À l’époque où tout cela a commencé, j’avais 33 ans et je venais d’être nommé chirurgien cardiothoracique. Je n’aurais jamais imaginé que le garçon que j’avais aidé réapparaîtrait dans ma vie de la manière la plus folle qui soit.
Cinq ans.
Accident de voiture.
Le travail que je faisais n’était pas de la chirurgie générale, mais plutôt celui du monde terrifiant du cœur, des poumons et des gros vaisseaux sanguins, où il est question de vie ou de mort.
Je me souviens encore de ce que je ressentais en marchant dans les couloirs de l’hôpital tard dans la nuit, vêtu de ma blouse blanche par-dessus ma tenue de chirurgien, faisant semblant de ne pas me sentir comme un imposteur.
C’était l’une de mes premières nuits de garde en solo, et je commençais tout juste à me détendre lorsque mon bipeur s’est mis à hurler.
Équipe de traumatologie. Enfant de cinq ans. Accident de voiture. Possible lésion cardiaque.
Possible lésion cardiaque.
Cela a suffi à me donner la nausée. Je me suis précipité vers la salle de traumatologie, le cœur battant plus fort que mes pas. Lorsque j’ai poussé les portes battantes, j’ai été frappé par le chaos surréaliste de la scène.
Un petit corps gisait recroquevillé sur le brancard, entouré d’une agitation fébrile. Les ambulanciers criaient les signes vitaux, les infirmières s’affairaient avec une précision frénétique et les machines affichaient des chiffres qui ne me plaisaient pas du tout.
Il semblait si petit sous tous ces tubes et ces fils, comme un enfant qui fait semblant d’être un patient.
Cela a suffi
à me donner la nausée.
Le pauvre enfant avait une profonde entaille sur le visage, allant du sourcil gauche jusqu’à la joue. Du sang coagulé dans ses cheveux. Sa poitrine se soulevait rapidement, sa respiration superficielle s’accélérant à chaque bip du moniteur.
J’ai croisé le regard de l’aide-soignant des urgences, qui m’a dit d’un ton précipité : « Hypotension. Bruits cardiaques étouffés. Veines du cou distendues. »
« Tamponnade péricardique. » Le sang s’accumulait dans la poche autour de son cœur, le comprimant à chaque battement, l’étranglant silencieusement.
Je me suis concentré sur les données, essayant de faire taire la panique instinctive qui hurlait en moi, me rappelant qu’il s’agissait du fils de quelqu’un.
« Tamponnade péricardique. »
Nous avons fait une échographie en urgence, qui a confirmé le pire. Il était en train de mourir.
« Nous allons au bloc opératoire », ai-je dit, sans savoir comment j’ai réussi à garder une voix calme.
Je me suis retrouvé seul. Je n’avais plus de chirurgien superviseur, ni personne pour vérifier mes pinces ou guider ma main si j’hésitais.
Si cet enfant mourait, ce serait ma responsabilité. Dans la salle d’opération, le monde s’est réduit à la taille de sa poitrine.
Je me souviens d’un détail étrange : ses cils. Longs et foncés, ils effleuraient délicatement sa peau pâle. Ce n’était qu’un enfant.
Il était en train de mourir.
Lorsque son thorax a été ouvert, du sang s’est écoulé autour de son cœur. Je l’ai rapidement évacué et j’ai découvert que la source était une petite déchirure dans le ventricule droit. Pire encore, l’aorte ascendante était gravement endommagée.
Les chocs à grande vitesse peuvent endommager le corps de l’intérieur, et il en avait subi toute la force.
Mes mains bougeaient plus vite que je ne pouvais penser. Clamper, suturer, mettre en place un pontage, réparer. L’anesthésiste surveillait en permanence ses signes vitaux. J’essayais de ne pas paniquer.
J’essayais de ne pas paniquer.
Il y a eu quelques moments terrifiants où sa pression a chuté et où l’électrocardiogramme a sonné l’alarme. J’ai pensé que ce serait ma première perte, un enfant que je ne pourrais pas sauver. Mais il a continué à se battre ! Et nous aussi !
Quelques heures plus tard, nous l’avons débranché du pontage. Son cœur battait à nouveau, pas parfaitement, mais suffisamment fort. L’équipe de traumatologie avait nettoyé et refermé la plaie sur son visage. La cicatrice serait permanente, mais il était en vie.
« Stable », a finalement déclaré l’anesthésiste.
C’était le plus beau mot que j’avais jamais entendu !
Mais il a continué à se battre !
Nous l’avons transféré à l’unité de soins intensifs pédiatriques (USIP) et, une fois mes gants retirés, j’ai réalisé à quel point mes mains tremblaient. À l’extérieur de l’unité, deux adultes d’une trentaine d’années, le visage gris de peur, attendaient.
L’homme faisait les cent pas. La femme était assise, figée, les mains crispées sur ses genoux, les yeux rivés sur les portes.
« Vous êtes la famille de la victime de l’accident ? », leur ai-je demandé.
Ils se sont tous deux tournés vers moi, et je me suis figé.
Le visage de la femme, plus âgé mais qui m’était familier, m’a coupé le souffle.
L’homme faisait les cent pas.
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