Durante años, mi marido me sirvió únicamente pan negro en todas las comidas, aunque sabía perfectamente que me encantaba el pan blanco. Un día fui a hacerme unos análisis de sangre y, cuando el médico vio los resultados, palideció y me dijo: «Señora, hemos encontrado algo en sus análisis. Pero antes de explicarle nada, necesito saber quién prepara la comida en su casa». Cuando le respondí que era mi marido, el médico cerró la puerta de la consulta y dijo algo que hizo que me temblaran las manos…

George asintió.

—Tiene toda la razón.

Aquel día, por primera vez, mi marido lloró delante de mí.

—Margaret, tenía tanto miedo de perderte que me olvidé de escucharte.

Le tomé la mano.

—George, no quiero que decidas por mí lo que puedo o no puedo comer. Quiero que vivamos juntos, que tomemos las decisiones juntos y que nunca volvamos a ocultarnos nada.

Me apretó la mano con fuerza.

—Te lo prometo.

Los meses siguientes no fueron fáciles.

Cambiamos nuestra alimentación, pero esta vez siguiendo las recomendaciones del médico.

Recibí tratamiento y, poco a poco, empecé a sentirme mejor.

Entonces, un domingo, cuando nos sentamos a almorzar, George apareció inesperadamente con dos cestas de pan.

Una contenía pan negro.

La otra contenía pan blanco, fresco y esponjoso.

Colocó ambas delante de mí y sonrió.

—Esta vez eliges tú, cariño.

Me eché a reír.