Durante años, mi marido me sirvió únicamente pan negro en todas las comidas, aunque sabía perfectamente que me encantaba el pan blanco. Un día fui a hacerme unos análisis de sangre y, cuando el médico vio los resultados, palideció y me dijo: «Señora, hemos encontrado algo en sus análisis. Pero antes de explicarle nada, necesito saber quién prepara la comida en su casa». Cuando le respondí que era mi marido, el médico cerró la puerta de la consulta y dijo algo que hizo que me temblaran las manos…

Sentí que se me encogía el corazón.

¿Qué estaba vigilando?

¿Y por qué se suponía que yo no debía saberlo?

Unas semanas después, empecé a sentirme extrañamente cansada.

A veces me mareaba.

En una ocasión, después del almuerzo, me sentí tan débil que tuve que sentarme en el sofá.

George se acercó a mí.

—¿Estás bien?

—No lo sé. Últimamente me siento muy rara.

Su expresión cambió inmediatamente.

—Tal vez deberías ir al médico.

—Iré —respondí.

Pero no le dije cuándo.

Decidí hacerme las pruebas sin que él lo supiera.

Aquella mañana le dije a George que iba a visitar a una amiga.

En lugar de eso, fui al hospital.

El médico me pidió varios análisis de sangre.

Dos días después recibí una llamada.

—Señora Margaret, por favor, venga mañana al hospital. El doctor quiere hablar personalmente con usted sobre los resultados.